Espero

MOI

Me dijeron que esperara aquí. Así que espero. Hace, esperad que calcule, hace once años. Once años, tres meses, y dos martes particularmente largos.

La gente que pasa me pregunta: «¿Pero qué espera usted?» ¡Como si esa fuera la pregunta! La pregunta no es qué. La pregunta es si aguantaré hasta el final.

Porque cualquiera puede esperar una hora. Un niño espera una hora. Pero esperar once años, sin saber, sin pruebas, sin horario a la vista: eso, señoras y señores, es un oficio.

Han intentado moverme. Me han ofrecido sillas más cómodas, en otro sitio. Salas de espera con revistas. Me negué. Porque si me muevo, aunque sea un paso, y ocurre durante ese paso, no me lo perdonaría jamás.

Así que me quedo. Firme. Fiel. El último guardián de una cita que el mundo entero ha olvidado, salvo yo. Y si no ocurre nunca… bueno, al menos habré sido fiel a algo. Lo cual, en los tiempos que corren, ya no está tan mal.