Ich warte

MOI

Man hat mir gesagt, ich solle hier warten. Also warte ich. Das sind jetzt, warten Sie, ich rechne, das sind elf Jahre. Elf Jahre, drei Monate und zwei besonders lange Dienstage.

Die Leute, die vorbeikommen, fragen mich: »Aber worauf warten Sie denn?« Als wäre das die Frage! Die Frage ist nicht, worauf. Die Frage ist, ob ich durchhalte.

Denn eine Stunde kann jeder warten. Ein Kind wartet eine Stunde. Aber elf Jahre warten, ohne Auskunft, ohne Beweis, ohne ausgehängten Fahrplan: Das, meine Damen und Herren, ist ein Beruf.

Man hat versucht, mich wegzubekommen. Man hat mir bequemere Stühle angeboten, woanders. Wartezimmer mit Zeitschriften. Ich habe abgelehnt. Denn wenn ich mich bewege, und sei es einen Schritt, und es passiert genau während dieses Schritts, würde ich mir das nie verzeihen.

Also bleibe ich. Aufrecht. Treu. Der letzte Hüter einer Verabredung, die die ganze Welt vergessen hat, außer mir. Und wenn es nie passiert … nun, dann war ich wenigstens etwas treu. Was heutzutage schon nicht wenig ist.