Le dernier train

MOI

Il te reste quatre minutes. Ne dis rien. Je connais déjà tout ce que tu vas dire, et je préfère le silence : ta voix, je l’emporterai plus facilement que tes mots.

Tu pars, et c’est bien. C’est ce qu’il faut. Je ne te retiendrai pas ; retenir quelqu’un, c’est déjà commencer à le perdre.

Je voulais juste te montrer, pas te dire, te montrer, que pendant toutes ces années, tu as été la seule chose douce dans une vie qui ne l’était pas beaucoup. Tu ne le savais peut-être pas. Moi non plus, d’ailleurs, avant ce quai.