Die Uhr

(Ein Zimmer. Eine Wanduhr, deren Zeiger rückwärts laufen.)

MOI

Die Uhr fing am Dienstag an, zurückzugehen. Erst eine Minute. Dann eine Stunde. Heute Morgen ging sie ein Jahr zurück. Und die Welt ringsum folgt ihr.

Der Riss in der Decke hat sich geschlossen. Die abgelaufene Milch im Kühlschrank wurde wieder frisch. Und der Sessel, da, der Sessel, seit dem Winter leer, hat wieder die Form von jemandem angenommen.

(Sie sieht den Sessel an, ohne zu hoffen zu wagen.)

MOI

Wenn die Uhr weit genug zurückgeht… wird er sich wieder hinsetzen? Werde ich die Zeitung rascheln hören, um 18 Uhr, wie früher?

Ein Teil von mir will die Zeiger abreißen. Diesen Moment behalten. Ihn davon abhalten, wieder vorwärtszugehen.

Aber ich weiß, wie Uhren funktionieren. Sie gehen nur zurück, um Schwung zu holen. Also setze ich mich gegenüber. Und genieße jede Minute, die sie mir zurückgibt, bevor sie mir alle wieder nimmt.