Deine Hand

MOI

Gib mir deine Hand. Ein letztes Mal. Nicht um dich zu halten, ich weiß, man hält nicht, was die Götter fordern, sondern um dorthin, wohin ich gehe, die Wärme eines lebendigen Wesens mitzunehmen.

Man wird sagen, ich hätte dich verloren. Man irrt sich. Man verliert nicht, was man wirklich gehalten hat. Man legt es hin. Und ich lege dich hier hin, ins Licht, damit du lebst, was ich nicht leben werde.

Erinnere dich an mich wie an einen Sommer. Nicht an das Ende des Sommers. An den Sommer. An die Tage, an denen meine Stimme dich zum Lachen brachte, bevor das Schicksal seinen Namen auf unsere beiden Stirnen schrieb.

Da. Du weinst. Das ist gut. Weine jetzt, so viel du willst, damit du danach nicht mehr weinen musst. Und wenn du fertig bist, steh auf und geh. Die Welt braucht deine Jugend mehr, als der Tod meinen Kummer braucht.

Leb wohl. Ein kurzes Wort für alles, was es trägt. Aber es ist das letzte Geschenk, das mir bleibt: dich ohne einen Vorwurf zu verlassen und dir meinen letzten Atemzug zu lassen, wie man eine Tür angelehnt lässt.