Das Gift

MOI

Lächle. Lächle ruhig weiter. Du, der du deinen Becher hebst, ahnst nicht, dass ich jeden Tropfen kenne, den du mir zwanzig Jahre lang eingeschenkt hast.

Ich habe nichts gesagt. Man sagt nichts, während man vorbereitet. Ich habe gelächelt, wie du lächelst. Ich habe deine Farben getragen, deine Triumphe beklatscht, die Hand geküsst, die nachts meine Ketten enger zog.

Du hieltest mich für schwach, weil ich geduldig war. Ein alter Irrtum, der Irrtum der Mächtigen: Sie halten Schweigen für Unterwerfung, dabei ist es oft eine Klinge, die man fern der Blicke schärft.

Trink. Trink auf mein Wohl. Der Wein ist gut, nicht wahr? Ich habe ihn selbst ausgesucht. Mit einer Sorgfalt, die du dir nicht vorstellst.

Nein, stell den Becher nicht ab. Es ist zu spät, ihn abzustellen. Es war zu spät an dem Tag, an dem du entschieden hast, ein gedemütigter Mann sei kein gefährlicher mehr. Sieh mich genau an. Das ist das Gesicht deines letzten Irrtums.